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巴黎城外一片偏僻荒野，落日西沉，暮色像一层悄然落下的帷幕，将世界裹进血色的寂静中。
陈安一身黑衣，与军事工程师皮埃尔·佩蒂特并肩走入这块被野草占据的决斗场地。
他的剑挂在腰间，步伐不紧不慢。
安妮和伊莎贝尔跟在他们身后，在这种场合，她们倒意外地和谐，毕竟这里是巴黎。只不过安妮裙摆下的脚步还是有些不稳。
决斗场中央，雷蒙德男爵早已等候，他穿着旧式的军服，头发精心打理，长剑横在臂弯之中。身旁的副手面色阴鸷，目不斜视，如同盯着一场待收的猎。
而决斗的主持人，正是尼古拉斯·富凯。
依照古老的贵族传统，双方各带副手，负责监督、公证、记录，并在必要时执行急救或——清理残局。
他们早已等候多时，手中长剑寒光如水，像是早已蓄满了敌意。
陈安原本想用绣春刀，那是永历在出使前赐给他的武器，自从到了欧洲后便再未出过鞘。
但决斗有一条死规——双方必须使用同等级、同形式的武器。他没得选，只能挑了一柄宫廷长剑——修长、优雅、轻巧，对他而言，却如陌生人之手，但也能杀人。
“以我的剑与灵魂起誓，今日之战只为荣誉。”
“无论结果如何，我接受上帝的裁决，绝不追究助手或对手的责任。”
“开始！”
富凯话音未落，雷蒙德男爵已如离弦之矢冲出，银光乍闪，长剑直刺陈安眉心。
陈安一惊，脚下不由自主地向后滑开半步，剑势在身前划出一道防线，堪堪挡住那致命一击。
剑身撞击时传来的麻痹震荡，让他掌心发麻，脑中却飞快冷静下来。
但对手的剑并未停下，而是顺势一扭，如蛇尾横扫，逼得陈安再次让步，险些被逼到场边那株枯树下。
雷蒙德步伐如鹰，快、稳、狠；剑走蛇形，滑、缠、钻。
他显然不只是舞会上的贵族，而是真正在剑术场上浸淫多年的人物。不然，也不会被选中来替他们出头。
陈安压下心头躁意，深吸一口气。
他原本更习惯用的是绣春刀，区别于西洋剑，走的是压制、劈斩与缠斗的路线。但此刻他手中的长剑偏轻偏直，出招讲究节奏与角度，颇有些“陌生”的灵巧——
可他有一样东西胜出：力量。
他像一块黑石，在暴雨中沉稳不动，不断调整脚位，让对方的剑始终在“擦边”状态。而在游走间，他已渐渐看出破绽。
雷蒙德的右肩始终比左肩略高，在全力进攻时重心上浮，带来了习惯性斜倾。
他在等那一刻——而它很快就来了。
“为什么要让那些泥腿子，连盔甲都没有，玷污独属于我们的荣耀？”男爵在一次连攻三剑后猛然高呼，嗓音中带着挑衅的愤怒。
“他们连家徽都没有，祖宗都不知道埋在哪里！”
陈安偏头躲开那一记平刺，语调冷淡如水：“那你呢？空有武力，却从不把刀尖对准敌人？”
“我在先前的战争中，已经砍死了十七个西班牙人！”，男爵怒吼的过程中突然提速，步法变得更凶狠，剑影宛如铺天盖地。
陈安却不躲了。
他已经摸清了他的套路。
剑尖陡然一沉，整条手臂顺势带动身体，如拧麻绳般旋转一圈，借力卸招，步法沉如磐石，猛然拉近距离，贴身一击！
那是他在东方习得的杀招。不是礼仪，而是杀人。
雷蒙德眼神一变，想后撤，已然不及。
陈安长剑如电，顺势斜插，挑开对方剑锋，从他脖颈侧方直指咽喉——
寒光一停。
剑尖稳稳停在他喉结一寸之处。
空气凝滞，落日的金光斜斜打在剑锋上，仿佛连空气都在颤抖。
男爵面色青白交错，嘴唇轻颤，喉结滚动，但他没有认输。
下一刻，他猛然侧身，从披风下掏出一把短管火铳，指向陈安的胸口。
“你该——”
砰！
火药尚未点燃，一道银光已先他一步斩下。
陈安反手一挥，剑刃精准地削断他持枪手的手筋，连带那柄火铳也跌落在地，啪地一声，溅出几粒尚未燃尽的火星。
男爵发出一声凄厉惨叫，整个人倒地翻滚，像一条落水的狗，惨叫在寂静的荒野中拖着尾音。
他的手臂抽搐着，血流如线，红得骇人。
陈安却站得笔直。
剑尖缓缓指地，一滴血从他剑锋落下，滴入黄土之中，在夕阳余晖中绽开一圈晕染。
他抬头望向那位副手，声音不大：“来骗，来偷袭？这也是你们的荣耀吗？”
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